第四十七章 焚心燕（第3页）

“好，好得很。”朱棣怒极反笑，齿缝间挤出冰冷的字句，“把她的这些劳什子针线，都给朕搜出来！朕倒要看看，是什么了不得的燕子，值得贤妃顶着圣怒，也要偷偷地绣！”

“陛下！”晚棠终于找回自己的声音，是颤抖的，破碎的。

可已经晚了。

朱棣一声令下，门外候着的小火者们，立刻鱼贯而入。他们面容稚嫩，眼神却带着执行命令的麻木与迅捷，毫不留情地扑向屋内的箱柜、妆台、书架。

“哗啦——”她精心整理的绣样本子被粗暴抽出，散落一地。

“哐当——”妆匣被打开，里面她闲时画的花鸟草虫小稿，被胡乱抓出。

宫女们则冲向内室卧房，翻检她的床铺、枕衾、衣柜。她甚至听见布帛被撕裂的细微声响。

晚棠僵立在原地，看着那些她视若珍宝、一点点收集、描绘、刺绣的心血，像垃圾一样被翻检、抛掷。她画了三个月才满意的海棠工笔稿，她试验了无数次才调出的“雨过天青”丝线，她熬夜绣出第一只活灵活现的喜鹊……

没有一件属于她。

这华美的宫殿，精致的摆设，绫罗绸缎，珠宝首饰……乃至她自己，都是他朱棣的。她住在这里，像一个暂居的客，像一个没有灵魂的摆设。唯有这些针线，这些画稿，这些倾注了她无数心思与时间的、微不足道的创造，是她在这冰冷宫廷里，唯一能证明“李晓棠”和“林晚棠”存在过的东西。

现在，连这一点点可怜的、属于自己的印记，也要被剥夺、被践踏。

她缓缓地，跌坐在地上。冰冷的金砖地面，寒意透过单薄的春衫，直刺骨髓。她没有哭，没有求饶，甚至没有再看那些被翻找出的物件一眼。只是垂着头，看着自己裙摆上微微颤抖的指尖。

累了。

这样活着，究竟有什么意思？

惧怕？似乎也没有了。一种前所未有的、冰冷的愤怒，如同地底涌出的岩浆，慢慢淹没了惊恐，冻结了悲伤。这是她穿越而来，第一次，如此清晰地感受到“愤怒”的存在。不是为了生存的委曲求全，不是被打压时的隐忍不甘，而是一种纯粹的、对自身处境，对施加这一切的暴力的，滔天怒意。

朱棣看着她这副模样——不解释，不认错，不求饶，只是攥紧了拳头，倔强地沉默着，仿佛用尽全身力气在对抗什么——心头的火烧得更旺。她这是什么态度？无声的抗议？还是不屑一顾？

他的目光掠过她，落在绣架上那幅即将完成的海棠花上。娇艳的海棠，在茜纱窗透过的光线下，熠熠生辉，像是在嘲笑他的怒火。

“还有这个，”他抬手，指着那绣架，声音里是毁灭一切的冷酷，“给朕扔出去。从今日起，长春宫内，不准再有一针一线！”

晚棠猛地抬起头。

她第一次，如此直接地、毫无畏惧地，直视着这位掌控她生死喜悲的帝王。胸膛因愤怒而剧烈起伏，眼睛里烧着两簇冰冷的火焰。

亦失哈不敢怠慢，挥手示意。两名内侍上前，小心翼翼地去搬那绣架。

她想扑上去，身体却像被钉在原地。只能眼睁睁看着，那幅倾注了她无数个日夜心血、即将完成的海棠花，连同绣架一起，被生生抬了出去。

抬过门槛时，绣架一角重重磕在门框上，发出沉闷的响声。

那一声，像是砸在了她心口。

一直强忍的泪水，终于决堤而出，大颗大颗地滚落，砸在冰冷的地面上，晕开深色的水渍。心口传来尖锐的、真实的绞痛，比任何一次责罚、任何一次羞辱，都要来得猛烈，来得彻底。

就在这时，一名小火者捧着一方素白帕子，快步走到朱棣面前，跪下，高举过顶。

“万岁爷，在贤妃娘娘床柜里，搜得此物。”

那方帕子，正是那绣着一对飞燕的兰草图。

朱棣的目光落在帕子上。那简洁却灵动的线条，那振翅欲飞的姿态……每一针每一线，都像是在无声地挑衅，在固执地诉说着他最深恶痛绝的渴望。

他的脸色，在看清那图案的瞬间，阴沉得能滴出水来。周身的气压低得令人窒息。

他一步步走到晚棠面前，蹲下身，冰凉的手指，带着不容抗拒的力道，狠狠捏住她的下颌，迫使她抬起满是泪痕的脸。