家（第1页）

江母回南城之后的一个星期，江青西一直在等他爸的电话。

他以为江母会把一切都告诉江父，然后江父会打电话来，用那种平静的、理性的、像在课堂上讲课时一样的语气说：“江青西，我有话问你。”他甚至连回答的草稿都打好了——“爸，对不起”、“爸，我知道你不理解”、“爸，但我们是认真的”——每一句都在心里排练了无数遍。

但电话没有来。

一天，两天，三天，一个星期。江父像往常一样，偶尔在家庭群里发一条“注意保暖”或者“别熬夜”，语气平淡得像什么都没发生过。江青西盯着那些消息，不知道该回复什么，每次都只是回一个“收到”的表情包。

“哥，”他终于忍不住了，在一个周末的晚上，靠在画室的门框上，看着徐至在画布前调颜料，“我爸是不是不知道？”

徐至的画笔停了一下。“妈说了。他知道了。”

“你怎么知道？”

“妈告诉我的。”

“什么时候？！”

“昨天。她给我打电话了。”

“她说什么了？”江青西的声音一下子拔高了。

“她说——”徐至放下画笔，转过身看着他。画室的灯光从侧面照过来，在他的脸上切出一道明暗分界线，“爸在书房坐了一整夜。第二天早上出来的时候，眼睛是红的。但他什么都没说。吃了早饭，去上课了。和平常一样。”

江青西沉默了。他想象着他爸坐在书房里的样子——书桌上摊着未完成的论文，台灯亮着，窗外的夜色从深蓝变成浅蓝，又从浅蓝变成鱼肚白。他爸一动不动地坐在那里，像一尊雕像。

“哥，”他的声音有点哑，“我爸是不是很难过？”

“不知道。”徐至说，“妈说他什么都没说。”

“不说比说更可怕。”江青西低下头，看着自己的脚尖，“他要是骂我、打我、甚至不认我——我都知道怎么应对。但他什么都不说，我不知道他在想什么。”

徐至走过来，站在他面前，伸出手，托起他的下巴，让他看着自己的眼睛。那双深黑色的眼睛在画室的灯光下显得格外温暖，像两颗被松节油洗过的黑曜石。

“他在想什么，我们不知道。”徐至说，“但有一件事我们知道。”

“什么？”

“他没有打电话来骂你。没有说不认你。没有说要来北京把我们带回去。他什么都没做。这说明什么？”

江青西愣了一下。

“说明他在消化。”徐至说，“给他时间。”

江青西看着徐至的眼睛，看了很久。然后他笑了，笑得有点苦，但确实是笑了。“你什么时候变成心理学家了？”

“跟你学的。”

“我什么时候教你了？”

“你每次哭的时候，都在教我。”

“教你什么？”

“教我怎么看人。”徐至的手指从江青西的下巴移到脸颊，轻轻地擦了一下，“你哭的时候，所有的心思都在脸上。看多了，就学会了。”

江青西的鼻子又酸了，但他忍住了，没有哭。他深吸一口气，把那股酸涩压回去，然后伸出手握住了徐至的手。“好。给他时间。”

又过了一个星期，电话终于来了。

但不是打给江青西的，是打给徐至的。

那天傍晚，江青西在学校图书馆里查资料，手机震了一下，是徐至发来的消息：“爸给我打电话了。”只有六个字，没有前因后果，没有表情，没有任何多余的信息。江青西盯着屏幕，心脏像被人攥住了一样，猛地抽搐了一下。他想立刻打电话过去问“他说什么了”，但他忍住了。徐至没有主动说，说明他还没准备好说，或者——他还在消化。

他给徐至回了一条消息：“嗯。我等你。”

三个字，一个句号。

他以为要等很久。但消息发出去之后不到三秒，回复就来了。“回来吧。我在家等你。”

江青西用了十五分钟走完了平时需要三十分钟的路。他几乎是一路小跑着穿过校园，跑过梧桐树下，跑过操场，跑过那棵他们一起种下的银杏树——不，那是南城的树。北京没有他们一起种的树，只有陌生的、高大的、不知道谁种下的梧桐。他跑出校门，跑过小区，跑上六楼，跑到家门口。门开着，徐至站在门口，靠在门框上，手里拿着手机，屏幕还亮着。